Anthologie

Childhood is not from birth to a certain age and at a certain age

The child is grown, and puts away childish things.

Childhood is the kingdom where nobody dies.

 

Nobody that matters, that is. Distant relatives of course

Die, whom one never has seen or has seen for an hour,

And they gave one candy in a pink-and-green striped bag,

   or a jack-knife,

And went away, and cannot really be said to have lived at all.

 

And cats die. They lie on the floor and lash their tails,

And their reticent fur is suddenly all in motion

With fleas that one never knew were there,

Polished and brown, knowing all there is to know,

Trekking off into the living world.

You fetch a shoe-box, but it's much too small, because she won't

   curl up now:

So you find a bigger box, and bury her in the yard, and weep.

But you do not wake up a month from then, two months,

A year from then, two years, in the middle of the night

And weep, with your knuckles in your mouth, and say Oh, God!

  Oh, God!

Childhood is the kingdom where nobody dies that matters, -

  mothers and fathers don't die.

 

And if you have said, »For heaven's sake, must you always be

  kissing a person?«

Or, »I do wish to gracious you'd stop tapping the window

  with your thimble!«

Tomorrow, or even the day after tomorrow if you're busy having fun,

  Is plenty of time to say, »I'm sorry, mother.«

 

To be grown up is to sit at the table with people who have died,

  who neither listen nor speak;

Who do not drink their tea, though they always said

Tea was such a comfort.

 

Run down into the cellar and bring up the last jar of raspberries;

  they are not tempted.

Flatter them, ask them what was it they said exactly

That time, to the bishop, or to the overseer, or to Mrs. Mason;

They are not taken in.

Shout at them, get red in face, rise,

Drag them up out of their chairs by their stiff shoulders and shake

  them and yell at them;

They are not startled, they are not even embarrassed; they slide

  back into their chairs.

 

Your tea is cold now.

You drink it standing up,

And leave the house.

 

Kindheit ist nicht von Geburt bis soundsoviel, und von soundsoviel an
Sind Kinder gross und räumen Kindisches weg.

Kindheit ist das Reich darin niemand Dir stirbt.

Niemand der mitzählt, heisst das; ferne Anverwandte natürlich
Sterben, die einer fast nie, oder wenn, ganz kurz gesehn hat,
Und sie gaben einem Süsses in gestreiften grünen Düten oder Messer
Und gingen weg, und sie hatten im Grund überhaupt nicht gelebt.
Und Katzen, die sterben. Sie liegen, ihr Schwanz peitscht Sand,
Und ihr taktvoller Pelz ist all auf einmal beweglich
Von Flöhen, die man da drin nie ahnte, dass waren,
Glänzend und braun, wissen alles genau was man braucht,
Wandern ab in die lebendige Welt.
Schuhschachteln holst Du, sind aber viel zu klein, weil sie sich nicht einrollt -
Also eine grössere denn, und begräbst sie im Hof und weinst.

Aber wachst nicht auf, einen Monat nachher, nicht zwei,
Kein Jahr nachher, zwei Jahre, nicht tief in der Nacht,
Und weinst, Deine Fäuste im Mund, und sagst »Oh Gott oh Gott!«

Kindheit ist das Reich darin niemand Dir stirbt der mitzählt: Väter
und Mütter tuns nicht.

Und hattest Du gesagt, »Warum in aller Welt Du einen auch immer
abküssen musst?«
Oder, »Lass doch um Himmelswillen ein Mal dies Fingerhutklappern
gegen das Fenster!«

Schon morgen, selbst übermorgen, und hast alle Hände voll zu tun, bist lustig,
Ist allemal Zeit zu sagen, »Entschuldige, Mutter«.

Erwachsen sein ist sitzen zuTisch mitLeutendie starben, wo keins mehr hört oder spricht,
Noch trinken ihren Tee, und sagten doch stets:
Tee, da ginge nichts drüber;

Lauf 'nunter in Keller und hol Deinen letzten Topf Himbeergelee, sie bleiben lustlos.

Flattier sie, frag wie das eigentlich war, was sie sagten, der Ausdruck,
Dann und dann, dem Bischof, oder dem Schulrat, oder Frau Steinmetz, -
Du machst ihnen nichts vor.

Schrei sie an, bis Du kirschrot wirst, spring,
Reiss sie auf von den Stühlen an ihren versteiften Schultern und schüttle sie, tobe sie taub,
Sie sind nicht entsetzt, sie sind nicht einmal verlegen; sie gleiten in die Stühle zurück.

Dein Tee ist auch kalt.
Du trinkst ihn auf dem Sprung
Und fliehst das Haus.

(Gedichte II/Übertragungen II. Hrsg. von Marie Luise Borchardt und Ulrich Ott unter Beratung von Ernst Zinn. Stuttgart: Klett-Cotta 2003 S. 322f.)

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